serial killer. como nos filmes. em tocaia, ele esperou-a na penumbra. hello darling, disse-lhe. ela procurou a origem da saudação, encontrou-o com os olhos. sorriu para ele. mas, súbito, o seu sorriso desvaneceu-se num esgar. dois tiros de beretta 92 fs, dois projécteis calibre nove, cravaram-se-lhe na carne. you tried to fuck me, you fucking slut!, exclamou ele, numa consumação retórica da sentença. e abandonou a cena. não demorou, porém, o remorso a alojar-se nele. afinal, descortinou depois, ela não o havia traído. a combinação de informações com base na qual ele lhe deduziu a culpa era equívoca. era facto que, ao contrário do que admitiu, ela nunca havia estado em memphis. já tarde, após o cortejo fúnebre, diante do féretro, quando o confortavam e lhe apresentavam as condolências, é que disso ele teve consciência. em consequência, atormentou-o a contrição e começou a padecer de sono vago, frequentemente cortado por pesadelos. a terapia a que se submeteu não surtiu efeito. sentia-se domicílio de um demónio permanente, arrumo de um fardo irrevogável. that’s a fucking hard situation, foram as últimas palavras que o psiquiatra lhe disse, reforçando a sua sensação de impotência perante a própria culpa. para superar a morte da amada, para livrar-se do cativeiro de dor em que vivia, iniciou casualmente uma campanha de mortes, mortes aleatórias, sem escrutínio. as vítimas não correspondiam a um perfil particular e ele não se vinculou a um modus operandi estrito. matava indiscriminadamente e de modo indiscriminado, consoante a oportunidade e o gozo. assim, ao útil associou o agradável, no sentido em que, morte após morte, ele sentia a diluição da culpa original e isso era-lhe prazenteiro. até que um dia, cansado, enjoado de testemunhar o estertor derradeiro das suas vítimas, como último acto de redenção, confessou detalhadamente todas as mortes de que fora autor a uma confidente. a qual, para acautelar uma eventual delação e aplacar possíveis sobressaltos, assassinou também.
